Любовь почти прошла: некоторые вещи у меня хорошо вышибаются только по принципу "клин клином". Всё по классике -- пошла нашла красивую куклу и забрала себе, попутно хорошенько отдохнув среди музыки и танцев. Несбывшиеся надежды прекрасно растворились в объятиях другого мужчины, который оказался даже ростом точной копией.
Мироздание даёт тебе всё, что ты попросишь, демон. Назови цену, не забудь уточнить условия, и в руки тут же упадёт ценный дар.
Другой вопрос, что я так хорошо научилась пускать пыль в глаза другим, что иногда начинаю верить и сама в те маски, что надеваю, и они потихоньку врастают в кожу. Внешний лоск и шлейф из ароматов, неизменная улыбка, имидж персоны-праздника, чтобы влюблять в себя всех подряд, не отдавая ничего взамен.
А потом приходишь домой, где не нужно строить из себя ничего и никого. И изредка закрадываются вопросы:
-- Соби, а ты вообще умеешь любить? Просто так, без памяти и разума, без заговоров самого себя на чувство?
-- Слушай, а ты когда-нибудь дышишь? Или только по средам?
-- Скажи, почему ты прощаешь и принимаешь? Это духовный рост или это всего лишь равнодушие?

И у меня нет ответа. И взамен ничего не отдается потому, что там просто нечего отдавать. Воронка пустоты: всё, что будет сброшено, канет в лету, не оставив в памяти и следа.
Контроль эмоций -- пройденный этап. Настолько, что даже впасть в истерику практически не получается: почти сразу же в дело запускаются анализаторы. Зачем? Чем это выгодно? Стоит ли тратить на это энергию и силы? Теперь потихоньку возвращается власть над телом. Как будто инородное существо, понемногу изучаешь, какие принципы работы у захваченного трофея, пробуешь управлять так, чтобы никто не заметил подвоха.

Каждый вдох даётся с усилием. Говорят, это психосоматика.