Иногда кажется, что моя жизнь - чье-то неумелое графоманство. Не слишком интересная пьеска в несколько актов. По жанру... наверное, трагикомедия, частенько переходящая в открытый фарс.
Но... Если задуматься, то у меня была неплохая жизнь...
Я знаю, что значит Страдать. Знаю, что значит Страх. Быть отвергнутым. Смерть. Отчаяние, Азарт, Уныние, Бесстрашие, Верность, Разврат, Отвращение... Видела грани Страсти и даже лизнула немного Любви. Думаю, немногие могут успеть столько же за всю свою жизнь, сколько удалось мне за четверть века. Я знаю очарование пустой закрытой выставки, когда всего пара тусклых лампочек освещает клинки и доспехи. Знаю ощущение восхищения и трепета, когда прикасаешься к таким вещам, переполненным страстями своих бывших владельцев настолько, что до сих пор брызжут их аурой. Понимаю волшебство летних запахов сельской местности, магию железной дороги. Испытала серое безразличие и животное боязливое любопытство при виде умершего чужака, сравнила их с опустошающим немым ужасом от звуков молотков, забивающих гвозди в гроб с родным человеком. Познала разные стороны насилия. Над собой, от себя. Поражалась людям, кардинально отличавшимся от меня внешне и внутренне. Ненавидела, злилась, обижалась, обожала, удивлялась... Мир разочаровывал и влюблял в себя.
Я действительно много знаю, видела, ощущала. Каждый раз, по-девичьи, отдаваясь целиком во власть очередного чувства.
Поразительно, но часто я думаю о том, что, на самом деле, моя жизнь необыкновенно пуста и скучна, хотя намного чаще слышу от других обратное... Чему стоит верить? Понятия не имею.